Promesa del Arte

y si la historia
no perdona
no vuelvo a hablarte
no me busco la vida
en el arte
no me saco las manos de brea
de gotas de sangre
de cuentos acerca del hombre
los barcos las guerras
no me quedo contento
voy mucho más adentro
del adentro

cuando llegue la primavera
lo sabré por un chorro de sangre
arriba y abajo en mi cuerpo
como sucio torrente por dentro
agitando la mortal geografía
la carne vencida
los vanos agobios de vida en declive

la sangre me arrastre
la sangre me active
larga vida a la vida
que soy un jinete
agarrado de las crines
que espuela adelante
hacia los próximos días
los próximos besos las próximas
almas vibrando con la mía

no te quedes tieso
valle de tejidos
valle de huesos
no te quedes duro y muerto
y atravesado por el pavor y el fracaso
abre los canales los grifos de ideas
abre las espaldas con nubes
acaba ya con la falta de todo
la enferma indolencia
la duda podrida
no pienses en nada mas que en el maremoto
la avalancha de sucesos en cada momento
la embestida del presente
la estampida de palabras que me chocan la frente
la salida es el arte
el arte trazado con sangre
con tinta de sangre

es el arte que no tiene estampa de arte
que no tiene lugar en los cementerios de cuadros
en los osarios de estatuas
en los desarmaderos de libros
en los vertederos de canciones
en los epitafios
es el arte que te parte como un terremoto
que parte de la tierra en pedazos
los parte de quienes y de cuantos
es el arte es llenarte
de ojos y de seres
es llenarte de puertas de señales luminosas
es el arte que es darte al viento del norte
es arrastrarte sin fuerza
por la faz de la tierra
es no parar la máquina salvo para respirarte
es el arte es hallarte
enfermo de vida
enfermo de arte
un mástil flotante
en medio del océano
señal de algo fuerte que existió antes
de algún viaje hacia el cosmos
con miles de historias al hombro
con la fuerza de un hombre que busca comida
la bolsa o la vida
la fuerza del arte
promesa del arte
del arte